El hombre que salió de la tartaOtro blog más de Blogs de Santillana Ediciones Generales

18 comentarios para “Colaboración en Cultura/s (3)”

1. Pablo Paniagua dice:

   26 Julio 2009 a las 21:28

   TEXTOS de GUANAJUATO (4)

   Y se pinchaba en la imagen y no aparecía nada. Dos barbudos dibujados a lápiz y una mujer de espaldas en una fotografía, rodeados de palabras ilegibles dicen apenas nada. Es una página estática que quizá nos hable, por el enunciado, de las ruinas contemporáneas, pero ¿qué ruinas contemporáneas? Muy interesante concepto, seguramente de la misma ruina que representa nuestra especie en este maravillo planeta que día a día mancillamos con toda la contaminación y basura que generamos. Ahora son las “basuras contemporáneas”, basuras eternas por encima de la página en blanco, basura como la literatura comercial que permanece en las mesas de novedades en las librerías. ¡Cuántos árboles se talaron para publicar tanta basura! Ahora la basura es de pensamiento: la banalidad expresada con palabras, el signo de nuestra civilización. ¿Será ésa la verdadera ruina contemporánea? ¿El vacío generalizado en las ideas? ¿El predominio de la superficialidad? Y todos están pendientes de un programa de televisión, de una tal Susan Boyle, esa fea que le gustaría ser guapa para gozar de su éxito, como el negro que quería ser blanco y su muerte supuso todo un acontecimiento mundial. Banalidad es la ruina mental de esta Época Supermoderna, su signo, como si fuese un 666 marcado en la frente de todos los consumidores de esa cultura fragmentaria que se propaga por los medios de comunicación. La fama, el éxito y el dinero son los valores de nuestra sociedad.

   Y la imagen de una página de revista sigue suspendida en la pantalla. Parece que el escritor nos cuenta algo sobre las ruinas orgánicas; la descomposición, me imagino, porque nada se puede leer de esa página de revista que continúa suspendida en la pantalla de mi computadora. Es igual, si no hay palabras para esa imagen, yo las pongo: así podrán leer lo que la imagen sugiere ante la mirada del observador.
2. agustín dice:

   27 Julio 2009 a las 10:17

   El PDf ya funciona.
   Un saludo
3. el procrastinador dice:

   27 Julio 2009 a las 12:11

   "Los arqueólogos saben que lo más interesante de una civilización no son sus tesoros, sino las penumbras
   no escritas."
   He copiado y pegado el final del artículo porque me parece un resumen imprescindible de estas ruinas contemporáneas.
   La historia tambien se escribe con el no.
   La basura no es el pensamiento sino que es este el que genera basura.
   Ojalá hubiera vacío generalizado en las ideas.
   Nuestra sociedad adolece de falta de vacío, ese fondo indeferenciado al que podemos acudir para sacar nuevas figuras.
   No nos preocupemos por la mierda de literatura que hay en el mercado sino por los deshechos generados por la buena.
   Estoy desaprendiendo, me estoy quedando en blanco, caigo en la penumbra de mi vacío. Estoy disponible.
   Hay dos aforismos de Stevens que dicen:
   1-Realism is a corruption of reality.
   2-Every man dies his own death.
4. Ingrid dice:

   27 Julio 2009 a las 16:27

   "las penumbras no escritas" o el modo en cómo se llegó al tesoro y las historias marginales (periféricas) que generó un tipo concreto de producción ideologico-cultural.

   debe ser raro, inquietante y quizás paralizante que alguien escriba o ficcione sobre tu misma ficción en paralelo. Efecto Peeping Tom.

   Espero que hayas tenido un buen descenso Agustín!
5. agustín dice:

   27 Julio 2009 a las 20:08

   Nunca había oído esos aforismos de Stevens. Qué buenos.
   Saludos
6. el procrastinador dice:

   27 Julio 2009 a las 20:14

   Hay más.
   We live in the mind.
   The tongue is an eye.
   Me voy que me he dejado el móvil en el coche de la gallega y me está esperando en el Círculo del Arte.
   Saludos.
7. Pablo Paniagua dice:

   27 Julio 2009 a las 20:37

   Agustín nada tiene que temer, ni sentirse incómodo ni paralizarse, por la sencilla razón de que escribe bien, no es un simulador, y lo digo en base a lo que he leído en este blog, porque nunca tuve entre mis manos ninguna de sus "nocillas". Por otro lado, me queda claro su interés por los comportamientos artísticos contemporáneos y de que él presiente que voy cargando un urinario en la espalda, y que la experimentación narrativa también es válida hasta en el patio trasero de su casa, y lo digo porque voy a escribir una novela por aquí en referencia a las entradas que vayan apareciendo. Y en esta labor voy a ser respetuoso con el propietario de este blog, porque, repito, escribe bien y no es un simulador ni un vendido a esa literatura comercial bajo el signo de la banalidad.
8. agustín dice:

   27 Julio 2009 a las 22:26

   Lógicamente, aquí es bienvenido todo aquel que observe las mínimas normas de "urbanidad bloguera". Los hay que cuelgan poemas, los hay que cuelgan sus blog y sus links, los hay quienes, como Paniagua, escriben novelas.

   Saludos
9. Ingrid dice:

   27 Julio 2009 a las 23:41

   Paniagua, sólo digo que provoca un efecto raro, más allá de que esté muy bien lo que escribes. Si aquí no hay libertad vamos listos. Siento la confusión. Quizás es sólo lo que me provocaría a mí, pero basta de ego… Tú sigue con lo tuyo, él sigue con los suyo, nosotros seguimos con los nuestros, ellos siguen con lo suyo etc.hasta luego
10. Luisa dice:

    27 Julio 2009 a las 23:47

    Agradezco el pdf. Perdí el suplemento en una butaca de hospital. He leído la columna. Y aunque conocía el trabajo fotográfico, no he podido dejar de medir el abismo entre ese experimento estético que descubre la penumbra de aquellos que siempre aparecen bajo la luz, con la vida en la penumbra del macroestercolero-ciudad de Bombay que acabo de ver en un reportaje en tv, y cuya actividad genera 12 millones de dolares diarios de negocio (si no recuerdo mal). No sé hay algo que no me encaja. No consigo hallar la línea entre un gesto y otro.
    Abrazos
11. el procrastinador dice:

    27 Julio 2009 a las 23:54

    Voy a resumir mucho la historia que me han contado hace un rato sobre la declaración de la escultura moderna.
    Costantin Brancusi fue discípulo de Auguste Rodin. Hizo un viaje a EEUU portando una de sus esculturas de acero (creo que fue la del pájaro). Al llegar a la aduana lo detuvieron por tráfico de metales. Él explicó que no, que eso que llevaba era una de sus esculturas. Se celebró el juicio y el juez dictaminó que los tiempos habían cambiado mucho y eso que portaba aquel señor era Arte Moderno. Así nació la primera escultura moderna. (esta muy mal contado pero la idea cuenta).
    Agustín, estás invitado para hablar de postpoesía en El Círculo del Arte de Toledo. La sede es una iglesia desacralizada que ahora se utiliza para mil eventos de toda índole.
    No es un compromiso sino una invitación.
    Saludos.
12. Ingrid dice:

    28 Julio 2009 a las 0:09

    creo que Duchamp se hizo unos dineros revendiendo piezas de Brancusi…(así continúa la historia del arte moderno…, je)
13. el procrastinador dice:

    28 Julio 2009 a las 0:19

    En el Gran Vidrio de Duchamp es el lugar que todos deberíamos ocupar: entre la obra y el espectador.

    Money is a kind of poetry.
    W. Stevens.
14. Pablo Paniagua dice:

    28 Julio 2009 a las 3:02

    Ya tengo el título para la novela: EL VISITANTE INESPERADO, y los capítulos, que irán quedando dispersos entre los comentarios de sus respectivas entradas, aparecerán, ya corregidos, en un blog que he abierto para la ocasión.

    Y aquí va la siguiente entrega:

    EL VISITANTE INESPERADO (5)

    El Agus escribe en su computadora, frente a la ventana por donde suele fotografiar a la gente que camina por la calle, esas fotografías borrosas como espectros de un mundo difuso. En el baño del departamento, el que rentó a una diseñadora de modas, detrás de la taza del water, hay una cucaracha muerta y nadie reparó en su presencia. Los vecinos del barrio no saben que son retratados para convertirse en figuras desvanecidas, pues tampoco repararon en la presencia del ojo indiscreto de un objetivo sin zoom. La cucaracha, por lo visto, murió de una infección pulmonar, algo así como tuberculosis, y patas arriba exhaló su último aliento. ¿Por qué la cucarachas mueren así, en esa posición, mirando siempre hacia el espacio? El Agus sigue tecleando en la computadora, y los viandantes ahora no son espectros porque no son fotografiados por un teléfono móvil. La cucaracha, según parece, se llamaba Gregorio Samsa, y fue el anterior inquilino de ese departamento que misteriosamente desapareció sin dejar rastro. El Agus no lo sabe y los vecinos tampoco. La gente, en la calle, camina bajo el sol de verano casi fundiéndose con el asfalto, como las imágenes de las fotografías lo hacen a su vez con el fondo: una mancha de luz. Todos espectros fantasmales de un mundo difuso y particular, desconocido. Quizá los escritores que habitan ese departamento acaben convirtiéndose, con el paso del tiempo, en insectos repelentes. Yo lo sé porque soy el espectro fantasmal de Gregorio Samsa, que, tumbado sobre el suelo, veo a un escritor trabajando su próxima novela. Ahora sigo al escritor a todas partes y me desvanezco en las noches para descansar, porque soy su sombra. Así permanecemos unidos y poco a poco le infecto esta enfermedad, no la que acabó con mi vida sino la que hace que no dejes de escribir, sentado, frente a una computadora.

    http://visitanteinesperado.blogspot.com/
15. pablo m. dice:

    28 Julio 2009 a las 9:59

    have a nice summer, dijo Wallace Stevens a alguien alguna vez. saludos
16. Ciro dice:

    28 Julio 2009 a las 10:06

    YO: LA BOÍNA

    Borrosa como espectro,
    misteriosamente desapareció sin dejar rastro,
    casi fundiéndose con el asfalto,
    en un mundo difuso y particular
    de insectos repelentes
    Soy el espectro fantasmal de Gregorio – me dijo -; soy su sombra.
    Yo: la boína.
17. agustín dice:

    28 Julio 2009 a las 11:16

    Gracias por los comentarios, novelas, poemas,citas y demás. Todo muy interesante para mí. El jet-lag me tiene aún aterrizando.
    Saludos!
18. el procrastinador dice:

    28 Julio 2009 a las 12:58

    One’s ignorance is one’s chief asset.
    No man is a hero to anyone that knows him.
    Esto se le ocurrió a Stevens al salir de la ducha y verse desnudo frente al espejo un día caluroso de Julio.