Filmar América
Filmar América, 23 pequeñas pelis (entre 2 y 9 minutos), que hice y colgué por separado en el blog y a través de YouTube.
Página con todos los vídeosFrida Laponia
Agustín Fernández Mallo
Biografía
Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) es licenciado en Ciencias Físicas. En el año 2000 acuña el término Poesía Pospoética —conexiones entre la literatura y las ciencias—, que ha quedado reflejado en los poemarios Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001), Creta lateral travelling (2004, premio Café Món), Joan Fontaine odisea (2005) y Carne de píxel (2008, premio Ciudad de Burgos de Poesía). Su libro, Postpoesía, hacia un nuevo paradigma, ha sido finalista del Premio Anagrama de Ensayo 2009. En el 2006 pone en marcha el Proyecto Nocilla, y publica su primera novela, Nocilla Dream, que fue seleccionada por la revista Quimera como la mejor novela del año, por El Cultural de El Mundo como una de las diez mejores, y en 2009 fue elegida por la crítica de Quimera como la cuarta novela, en español, más importante de la década. A ésta le siguieron Nocilla Experience (2008, elegida mejor libro del año por Miradas 2, TVE, y Premio Pop-Eye 2009 a la mejor novela del año, incluido en los Premios de La Música y La Creación Independiente) y Nocilla Lab (2009), elegida por la crítica del suplemento cultural Babelia como la tercera mejor novela en español de 2009. En 2011 publica El hacedor (de Borges), Remake, Ha sido traducido a varios idiomas. Mantiene, junto con Eloy Fernández Porta, el dúo de spoken word: «Afterpop Fernández & Fernández» (música, vídeo y textos).Nocilla Lab
Nocilla Experience
Galería
TEXTOS de GUANAJUATO (1)
Tengo una computadora vieja y, quizá, por ello no se ven las imágenes de este post (aunque bien pudiera ser una muestra de minimalismo fortuito).
Sobre esa nada casual también puedo escribir (en este juego de paralelismos que me acabo de inventar, de comentarista ocurrente en el blog de un ahora afamado escritor, como si fuera un terrorista literario en la web -todo se vale en estos días para traspasar las fronteras del arte, para buscar nuevos horizontes), cuando el vacío de la imagen nos remite a una ausencia de pensamiento, a la palabra de un mudo que piensa pero no expresa su sentir. El abismo de la incomunicación aparece de repente, en una relación donde la nada hace que nada suceda, salvo el hecho mismo de la propia inexistencia.
Todo vale cuando no vale nada, cuando la nada es la sombra de una imagen que no se deja reconocer, que aparece queriendo sin llegar a ser, para ser el propio vacío de esa palabra muda que nunca será pronunciada.
¿Será capaz el escritor desconocido de estar a la altura del autor reconocido en ese paralelismo conceptual a través de la palabra?
¿Se convertirá el escritor desconocido en una especie de inquilino indeseado para el autor reconocido en esta casa para las ideas que es un blog?
Ya entré por la puerta, me quito los zapatos (menos mal que no me huelen los pies), y me siento en el sofá para mirar a mi alrededor, en éste mi nuevo hogar.
Gracias Agustín por tu hospitalidad.
Oye, por cierto, donde está el refrigerador… llegué con hambre y no tengo dinero.
No sé si es la mejor manera de iniciar una relación, Pablo. Sí la mejor de acabar con una larga amistad. Aquella situación vivida, seguro, por muchos, de ofrecerle tu casa a un amigo en un momento bajo y luego no saber cómo quitártelo de encima.
Pablo.
Esto es un postblog.
No importa el autor, importa el mensaje.
Canaliza tu energía.
Yo tampoco veo nada pero me lo imagino.
Agustín es Agustín y lo que importa es la web.
No mitifiques al autor como si fuera Jacko, a nadie le viene bien que lo mitifiquen aunque todos lo deseen.
Escribes muy bien pero no conviertas tu objetivo en un modelo. Si rompes los moldes te irá mejor.
No me acuerdo el nombre del filósofo que dijo: "no hay nada más revolucionario que el candor"
Inés me toca el pelo mientras escribo y puedo asegurar que ningún libro del mundo, ni blog, ni obra alguna se parece a esto que siento.
TEXTOS de GUANAJUATO (2)
No conozco a Agustín, porque todavía no ha llegado a casa (seguramente estará escaneando las calles de Nueva York como hacen los personajes de Paul Auster -que son una parte del propio Auster cuando pasea por las calles sin rumbo fijo-), pero sospecho en él, más que un escritor, un artista (algo así como yo), y por tal motivo sé que no le asustará mi presencia por aquí (trataré de guardar, en este juego, las formas sin abandonar la ironía -tal como aconseja Nabokov-). Además, para empezar, ya tenemos el argumento de una novela: el de un escritor desconocido que se cuela en el blog de un autor afamado, y capítulo a capítulo se desarrolla una trama de consecuencias imprevisibles. Es algo así como un acto conceptual. No sé si me entienden: es la vida real que se convierte en materia literaria (y perdón por la rima coplera), la sinergia de dos mundos paralelos que se saben observados en la cercanía, por convivir en un mismo espacio, y en la distancia que propicia la individualidad de dos escritores, el desconocido y el afamado, que se miran el uno al otro para empezar a reconocerse a través del acto de la escritura.
Yo no mitifico a nadie, salvo a mí mismo (sobre todo cuando rompo los moldes, como en este caso).
¿Qué pasaría si convierto a este blog, de repente, en una novela? ¿Es esto lo que sientes o presientes? ¿Acaso serán éstos los dos primeros capítulos de ella? ¿Qué título le podría poner?
Por lo visto, día a día me reinvento como escritor. ¿Acabaré como Georges Pèrec?
Tambien estoy utilizando este blog como espacio de investigación. Exploro las reacciones de la gente ante un escritor postpoético para extrapolarlas al mundo de la arquitectura.
Mi misión es estudiar a la gente para proponer.
Tú y tu automitificación me sirven.
Utilizaré el ensayo de Agustín, la Biblia, El Quijote y unas cuantas especias para hacer mi tesis.
Agustín cocina bien.
Que cosas pasan. Eso de romper moldes está muy bien. Lo malo es que cuando uno cree haberlos roto todos con una parida original, ésta resulta ser otro molde. Hace un montón de años, en el libro de visitas de la web de Joaquín Sabina, estábamos unos cuantos haciendo una especie de guerra de sonetos canallas copiando su estilo, su molde. Eran ya las tantas, y uno de los ciber soneteros era Luís García Montero, pues bien, de pronto éste dijo: Bueno, que os vayan dando, no hay mejor soneto que el que voy a hacer ahora mismito; "echar una meada y acostarme con mi Almudena."
Lo que dice Pepe me parece sensato.
Es lo mejor que he leido hasta ahora.
Agustín Ferrán Adriá cocina bien, aunque de momento me gustán más los guisos Manuel Vilas Arguiñano.
Lo de Adriá vale para un día.
No puedes llegar del trabajo y ponerte a cocinar humo con sandía,
cebolleta rebozada con melocotón a presión o hidrógeno pasteurizado.
Exacto. Y ahora me levanto y me voy a bailar sevillanas, o a cantar gregoriano. Uno no puede emplear las maravillosas horas que le brinda la existencia en este tipo de tertulias, si no hay un mal Woody Allen al otro lado tocando el clarinete.
Lo malo es que hay mucha gente que se viste de folklórico o se pone la caperuza para ir al oratorio como si la existencia consistiera en eso.
Por cierto, me he pasado del clarinete al saxo tenor.
aunque el espacio virtual conste de bits, de inmaterialidad absoluta, entiendo que convertir los post-posts de Agustín en una novela personalizada de los mismos lectores es bastante intromisivo (al contrario de lo que podría parecer en la post-post-postmodernidad). Diría que hay espacios otros más ocupables o donde la ocupación tiene más sentido que este. Diría que es oportunismo, a pesar de que la intención primera sea buena y que todo se deba a la generosidad y estímulo permanente que se encuentra aquí. Es sólo una opinión respecto a lo que proponíais (lo de la osadía de montar una novela aquí). Si estuviera Agustín supongo que no pasaría. Y eso lleva a pensar que, al fin y al cabo, las personas no son prescindibles. No entendí lo de Ferrán Adriá. Ups!
“Supreme Fiction”
Poetry is the supreme Fiction, madame.
Take the moral law and make a nave of it
And from the nave build haunted heaven. Thus,
The conscience is converted into palms
Like windy citherns, hankering for hymns.
We agree in principle. That’s clear. But take
The opposing law and make a peristyle,
And from the peristyle project a masque
Beyond the planets. Thus, our bawdiness,
Unpurged by epitaph, indulged at last,
Is equally converted into palms,
Squiggling like saxophones. And palm for palm,
Madame, we are where we began.
W. STEVENS
Cada uno se apasiona y sueña como puede.
Por cierto, hoy he pronunciado las palabras: YO PRODUZCO POCO.
!Qué terrible! Como si fuera una máquina. Yo produzco, tú produces, él produce, nosotros producimos… Impensable para los paleolíticos… Y por otra parte. ¿ Os imagináis siendo paleolíticos? IDEA PARA AGUSTÍN: Podría hacer una jornada creativa de regresión al origen de los tiempos. Pues eso, que cada uno se APASIONA Y SUEÑA COMO PUEDE
BUEN FIN DE SEMANA, POST-TOTALES
TEXTO COPIADO Y PEGADO
En diciembre de 1840, se autorizaba la creación (merced a una especialísima dispensa del Obispo de Andalucía) del Cuerpo de Pajilleras del Hospicio de San Juan de Dios, de Málaga.
Las pajilleras de caridad (como se las empezó a denominar en toda la península) eran mujeres que, sin importar su aspecto físico o edad, prestaban consuelo con maniobras de masturbación a los numerosos soldados heridos en las batallas de la reciente guerra carlista española.
La autora de tan peculiar idea, había sido la Hermana Sor Ethel Sifuentes, una religiosa de cuarenta y cinco años que cumplía funciones de enfermera en el ya mencionado Hospicio. Sor Ethel había notado el mal talante, la ansiedad y la atmósfera saturada de testosterona en el pabellón de heridos del hospital. Decidió entonces poner manos a la obra y comenzó junto a algunas hermanas a “pajillear” a los robustos y viriles soldados sin hacer distingos de grado. Desde entonces, tanto a soldados como a oficiales, les tocaba su “pajilla” diaria. Los resultados fueron inmediatos.
El clima emocional cambió radicalmente en el pabellón y los temperamentales hombres de armas volvieron a departir cortésmente entre sí, aún cuando en muchos casos, hubiesen militado en bandos opuestos.
Al núcleo fundacional de hermanitas pajilleras, se sumaron voluntarias seculares, atraídas por el deseo de prestar tan abnegado servicio. A estas voluntarias, se les impuso (a fin de resguardar el pudor y las buenas costumbres) el uso estricto de un uniforme: una holgada hopalanda que ocultaba las formas femeniles y un velo de lino que embozaba el rostro.
El éxito rotundo, se tradujo en la proliferación de diversos cuerpos de pajilleras por todo el territorio nacional, agrupadas bajo distintas asociaciones y modalidades. Surgieron de esta suerte, el Cuerpo de Palilleras de La Reina, Las Pajilleras del Socorro de Huelva, Las Esclavas de la Pajilla del Corazón de María y ya entrado el siglo XX, las Pajilleras de la Pasionaria que tanto auxilio habrían de brindarle a las tropas de la República.
Procrastinador, eres un simple y un pobre frívolo. No te pidas, no hay más.
"Johnny cogió su fusil".
con tanta voluntaria en lugar de agua debía correr esperma por las tuberías y el índice de natalidad debió bajar en la misma proporción en que el penis masculus crecía en su solipsismus maximus. No me extraña que en el cambio de siglo las mujeres quisieran emanciparse o incluso follarse entre ellas, con relatos como estos (en sus distintas acepciones abundan) a través de los cuales puedes ver los destellos de la geografía interna de su portador. Ciao Maschio.
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A través de los textos se pueden ver muchas cosas.
Los dos anteriores son claros ejemplos contrastados.
La cara del tipo con sombrero y vigote es un poema.
Antes de que me fusilen (he visto la película).
Vigote: viga grande
Bigote=felpudo.
Reconoces los errores de tu ortografía, Proc – r – astinador, pero no tienes el suficiente valor para reconocer las carajotadas que producen tu osadía y su rol, ese ramalazo de chabacanería intelectual, de trasnochado sadismo, de asustame-monjas, que a veces te sale con el calor del verano, y el aburrimiento.
No te da vergüenza mancillar las manos de las caridad, y no hablemos de mamadas.
El qué?