Hace unos días fui a ver Control. Sesión de las 22:40. Francamente, no esperaba ver a muchas personas en la sala, pero tampoco estar solo. Nunca me había ocurrido esto. Estar totalmente solo en un cine. Parece que la imagen realmente te domina, que el flujo de luz es expulsado de la pantalla con materialidad, con verdadera densidad. No sólo te sientes solo, sino que es una soledad que asfixia y envuelve; algo así. Más exactamente, es como si fueras un holograma de la película, como si los mismos haces de la pantalla reconstruyera un cuerpo en 3D, un cuerpo que es el tuyo. Extendí los brazos sobre los respaldos de los asientos de al lado, puse los pies sobre el que tenía delante, y observé la película.
Me creí a Ian Curtis, me lo creí, lo que supongo que significa que para mí es una excepcional película. Entendí que es una película que no habla de Joy Division, ni siquiera habla de música, sino simple y llanamente del amor. El amor de Ian Curtis por una mujer, su mujer. El amor de Ian Curtis por su saberse especial desde la adolescencia. El amor de Ian Curtis por el mundo transformado por él mismo. El amor de Ian Curtis por la sublimación de la materia. Eso esta bien, creo, el amor con esa radicalidad está bien. Es lo que todo el mundo desea.
De pronto, mientras miraba todas aquella escenas, se me dio por pensar qué hubiera ocurrido si yo no hubiese ido al cine ese día, justamente ese jueves 16 de abril, a las 11 menos veinte de la noche. Vi la sala vacía, las imágenes fluyendo sin receptor, vi la soledad de Ian perfectamente mimetizada en ese escenario vacío, vacío que era su espejo, en esa película emitida a nada, a nadie, a un espacio de butacas y sombras como quien deja un proyector funcionando en un desierto y se larga. Ian disuelto entre esas butacas. Joder, qué absurdo, y joder, qué pena. De repente, no sé por qué, me vino a la mente el reverso de la entrada de cine, la entrada que había comprado hacía apenas media hora. En ese reverso había una promoción de una cadena de comida rápida, una foto en color, llamativa, de bocadillos y bebidas. Ante esa otra visión de la sala vacía, de la luz de Ian diluida entre esas butacas, de la película emitiéndose hacia nada, aquella foto en color de promoción de bocadillos y bebidas se me apareció en blanco y negro, la vi en blanco y negro, palidecida. Comida en blanco y negro. Quién come comida en blanco y negro. ¿Comía Ian comida en blanco y negro? Tuve miedo. La sala mutó en amenaza, miré hacia atrás, nada había. Joder, nada había. Me di cuenta entonces de que, a pesar de que en los cines la gente está en silencio, y ni se conoce ni va allí a entablar conversación, a pesar del carácter eminentemente zombi del acto de ir al cine, de mortalidad viviente, el cine es un acto social, 100% social. Conocía esa obviedad, pero nunca la había sentido. De nada sirven las demostraciones, las explicaciones, si no las ves, de nada sirve que sepas que 2+2 son 4 si no lo ves, y en cuanto lo ves, la demostración ya no te vale para nada. Las cosas hay que verlas para entenderlas. Control me hizo entender a Ian Curtis, su soledad. Su soledad afuera y adentro de aquella sala. Supongo que eso también está bien.
¡Muchas felicidades por el premio!!
Esto de estar solo en el cine me ha pasado un par de veces o tres y siempre por la noche…
Lo peor es pensar que puede entrar un psickokiller en el cine multisalas con una hacha y tal… Aunque la peor pesadilla supongo que sería que te dejen olvidado y encerrado en una sala hasta el día siguiente con las luces apagadas…
(Esto pasó de verdad en un cine en Barcelona ciudad….)
Muy hard!
De todas formas, ¿la película es buena o no?
T.
A mi también me pasó hace años en un pequeña sala de Milán a la que fui a ver Big fish. Por supuesto acabé creyendo que yo también era un personaje de Burton( los soy?) y que al salir del cine encontraría el bosque.. ^__^
Saludos!
Hace años tuve la suerte de ser el único espectador de una película.
Por un lado pareces un colgado, por otro el local parece de lo más decrépito.
La verdad, me gustó.
saludos.
A lo mejor es una película para ver solo. Y había otro espectador y tú llegaste primero.
Me ha encantado la reflexión. Y he entendido a la primera que esa película no existe, que te la has inventado (como hacía Borges con algunos libros).
Hola Toni, eso mismo pensaba yo estando allí. Muy raro.
Sí, la peli para mí es buena. Con muchos saltos, quizá, pero muy buena, emocionante. Una fotografía tremenda: se nota, como decía Silvia Grijalva, que el director es fotógrafo.
Ah, y gracias por lo que pusiste el otro día de Carne de Píxel. Celebro que te esté gustando.
Un abrazo
FamilaP, veo que a muchos nos ocurre lo mismo. Sin embargo, una vez contada la anécdota a algunos amigos y amigas, no pocos han dicho que les encanta cuando están solos en el cine.
Que no pierdan de vista su espalda, son carne de psychokiller.
saludos
Filosofiacomentada, ¿colgado y decrépito y aún así te gustó? Eso es que estabas pasando una la racha.
HombreRev, gracias.
En efecto, la peli no existe.Pero sí es verdad que estuve dos horas en aquel cine, a oscuras mirando una pantalla ocura. Meditaciones de catedral.
pues a mí me ha pasado tantas veces que no lo recuerdo, entrar en un cine y estar solo, sentir esa asfixia tan agradable, al fin y al cabo de eso se trata no? de sentir, por eso entramos en esa cueva negra, con una patalla que nos arroja a una escala irreal, con el sonido más alto de la cuenta y con escenas con música
por cierto estuve en la conferencia que disteis en Murcia el pasado sábado y me gustó
Tú que puedes. En la Murcia que estuviste este fin de semana, la de SOS, no se estrenó en los cines. Para que veas.
Hola Rafael, supongo que te refieres a la mesa redonda de nuevas narrativas (o algo así). Pues gracias por la parte que me toca. Me alegro mucho.
Es cierto, ahora que lo dices, quizá, al no haber cuerpos en la sala, no absorben y sonido, y se oye de otra manera.
Supersalva, pues nadie lo diría. La ciudad parecía bastante viva. Aunque, bueno, en Palma duró 10 días. No nos hagamos ilusiones.
Saludos!
felicidades por el premio!!!! cuando no hay nadie en el cine la peli no se proyecta y los chicos (normalmente son chicos) de la cabina de proyección se van a tomar una birra mientras dejan el 35mm en su o sus latas. Pero tu imagen es más bonita. Sobre Control ya opiné en su día. A mí me parece raro que se base en el libro de Debby.., incluso me parece perverso. Tienes toda la razón en lo de la soledad y el amor, es el eje central, y eso lo retrata bien. Corbijn es bueno, con la fotografía y creando atmósferas, escogiendo los personajes, pero no sabe narrar demasiado bien… Además, ¿cómo puedes narrar bien la vida de alguien que lleva tantos años muerto? Sólo puedes aprovecharte de los muertos mitificándolos, de Ian, como un auténtico roedor, ni tansolo como un admirador, de la misma manera como la memoria se aprovecha de lo que fuimos. Royéndonos. O algo así. un saludo! pd. el otro día soñé contingo, dabas un curso en Barcelona…, siempre me impresiona la primera vez que sueño con alguien…
En esa situación siempre me acuerdo de "Amor a quemarropa"… Esas salas de proyección, aún quedan algunas? son mis favoritas para una primera cita, la situación y la atmósfera que se crean piden a gritos sexo furtivo, acomodador mediante.
Ingrid, gracias. Pues yo creía que eso estaba "automatizado", es decir, que aunque no hubiera espectadores, la peli se emitía igualmente. Sobre la narratividad en Control, sí, ya comenté que me parecía un poco abrupta, con saltos narrativos extraños, pero no me molestaron.
¿Daba un curso en BCN? ¿De qué? Yo nunca recuerdo los sueños. Casi mejor.
Osuka, la sala no era precisamente de esas. ¡Lo alucinante es que eran unos multicines de 10 salas!
Saludos!
Supongo que la soledad es la percepción precisamente de eso, el hecho de ser el único que tiene el privilegio de observar algo para luego reflexionar. La complicidad de ti hacia ti mismo es la soledad, no?
Ademas de la historia de Ian (que por cierto, la tengo pendiente) también has sido cómplice de su sentimiento de diferencia… 2×1, como en el vale de Bocadillo y Refresco
salut!
Enric
no es automático, además, cuando la peli es muy larga se tiene que cambiar de rollo (tal como postula el argot de la calle, "cambiar de rollo"), y al principio tienes que mirar que esté enfocado (el foco tampoco es automático, por eso lo dejas preparado antes y luego compruebas -en el digital sí es todo automático-). Hay una ley europea de digitalización del cine, pronto ya no habrá el rrrrrrrr (aunque desde la sala no se oiga el sonido lo emite en cabina, pura mecánica) ni el operador. Aunque este proceso de migración es muy caro, sólo podrán asumirlo las salas multiplex, pero es la idea, como con la tele: paquetes de contenidos, mayor control de derechos etc. Pues dabas clase en una aula como de instituto y yo estaba la mar de feliz, no lo recuerdo demasiado bien, hace ya días, algo de literatura creo, ya no tengo acceso a ello.
pd. ayer empecé a ver The pervert’s guide of cinema de Zizek… fantástica! un saludo y buen día del trabajador!!!
Es la misma sensación de vértigo que siempre he sentido escuchando "24 hours":
look beyond the day in the hand
there was nothing there at all
Escalofríos.
Después de leer Touching from a Distance,a mi no me quedan muchas ganas de ver la peli…
A mi siempre me ha gustado practicar el onanismo cinematográfico, creo que ver una película es un acto íntimo y ritual y por eso suelo ver las películas en mi casa, sola, aunque me pierda la magia de la pantalla grande. No sé, para mí ver una película con más gente es como leer un libro y tener a alguien leyendo por encima de tu hombro.A lo mejor tengo que hacérmelo mirar…
Visto así, es cierto, Eric, 2×1. O te sientes en ese cine como Charlton Heston en Omega Man.
Pues gracas por tu info, Ingrid, está claro que eres la experta en cine de este blog (y experta en sueños raros).
Bueno, Grace, como alguna vez dije aquí, yo también prefiero ver las pelis en DVD en casa. En parte por lo íntimo y en parte por la comodidad de estar en casa, etc.
Gracias, e7ili.
saludos!
Como siempre, mi cuate Agustín dando en el clavo. Los saltos de la peli no molestan en absoluto: se pacta con ellos y ya está. No olvideís lo que Miles le dijo a Coltrane: “No lo toques todo, tío. ¿Por qué tienes que tocarlo todo?” Y en arte es una gran verdad. Por lo demás, discrepo totalmente con la persona que ha dicho que no se puede recrear la vida de alguien que lleva veinte años muerto. Al contrario. Veinte años es la mínima franja de seguridad para escribir la historia de alguien. No hay duda. La juventud ha de aprender a esperar.
20 años muerto, dicho así, Miguel, acojona. Pero supongo que es verdad.
20 años muerto.
Me acordaba ahora de mi primer disco de Joy Division, hace veintitantos años.
Aquello fue un fogonazo.