Como han recordado algunos lectores de este blog, hoy es un día de aniversarios de muertes: Cortázar (París, 12 de febrero de 1984) y Thomas Bernhard (12 de febrero de 1989, algún lugar de Austria).
También, hace casi 5 meses que murió David Foster Wallace.
Este cuento, Omega Man, salió publicado en el especial que la revista Quimera, enero 2009, dedicó a David Foster Wallace. Lo escribí el mismo día que me enteré de su muerte, domingo 14 de septiembre, sin otra intención que escribir. Después Quimera me lo pidió. Les agradezco su publicación.
TAMBIÉN PUEDE LEERSE EN MI BLOG DE FNAC. PINCHAR AQUÍ
OMEGA MAN
2Km/h [15 kilocalorías]
Corremos en cintas, no nos gusta salir de casa. En casa te enteras de cosas; afuera las noticias dejan de serlo. Te montas en la cinta y, como en Dune, se construye un pliegue en el espacio y en el tiempo. Cintas de correr, galletas saladas, botes de mermelada, todo está a mano, domingo 14 de septiembre de 2008 David Foster Wallace se ha ahorcado en su casa, Claremont, California. Ocurrió ayer, quizá anteayer. Lo encontró su mujer. No me he cambiado de ropa, no he cogido la toalla, no he llenado la cantimplora que la cinta trae como extra si pagas unos euros de más. Caminar. Sólo he encendido la cinta y me he puesto caminar.
4km/h [89 kilocalorías]
El motor de este cacharro hace un ruido suave, un silbido tranquilizador, de climatizador de automóvil, mis Nike Cortez se adhieren a la superficie sin problema, [rechace imitaciones] Tengo delante una ventana, la ventana da a las azoteas de otros áticos, hace sol. Siempre que camino en esta cinta miro esos áticos, nunca pasa nada, nunca veo a nadie en sus ventanas, nadie riega plantas, nadie arregla las parabólicas, nadie toma el sol. Pienso que están deshabitados, que soy el único hombre vivo en el único ático de la ciudad, el Omega Man de los áticos de esta ciudad. Pienso también que tengo que escribir un cuento sobre algo que no entiendo, la muerte. La muerte nadie la entiende, la muerte es una contradicción. Las contradicciones te paralizan. Foster Wallace tiene pinta de leñador de figurita de Lladró. Dentro de poco tiempo el Planeta se cubrirá de figuritas de Foster Wallace fabricadas por Lladró. A través de la ventana veo pasar una nube de pájaros, se mueven juntos a gran velocidad, pero nunca chocan. Mis Nike Cortez responden.
6km/h [150 kilocalorías]
El motor de la cinta hace un ruido de topo. A veces oyes un topo escarbar bajo tierra, pues ése es exactamente el ruido al que me refiero, se mezcla con mi respiración de máquina cortacésped. La combinación de ambos sonidos es curiosa. Cortar el césped sobre un campo de topos. Ahora en los áticos hay viento. David Foster Wallace lleva siempre un pañuelo anudado a la cabeza, le cubre la frente y el polo norte del cráneo. Seguro que por dentro tiene algo escrito, seguro que si se quitase el pañuelo y mostrase la parte de tela en contacto con la frente descubriríamos una frase, quizá “de Famobil”, o simplemente, “éste es mi pañuelo”. Para morir hacen falta señas de identidad, de lo contrario, nada muere. Wallace tiene aspecto de campesino de figurita de Lladró, lo imagino escribiendo como quien pasa una máquina cortacésped a América, descubre agujeros, se mete, es un topo que almacena galerías, búnkeres, redes clandestinas de abastecimientos simbólicos. Un tipo de Atlanta, frente al televisor, come 3 litros de helado directamente de un bote de 3 litros de helado, en Portland una comunidad festeja su patrón lanzando miles de salchichas a una piscina; ganan las que floten. Me gusta mi cinta. Dentro de poco tiempo el Planeta se cubrirá de figuritas de Lladró de un Foster Wallace cortando césped. Mis Nike responden. Sigue cortando, Wallace, sigue cortando.
7.2km/h [248kilocalorías]
En efecto, responden. Ahora corro. El ruido del motor adquiere el run run de un coche cuando persigue a otro coche en una peli de los 70, yo no persigo a nadie, de hecho, no voy a parte alguna en esta cinta, y sin embargo mi respiración parece que persiguiera a la cinta; mis pulmones persiguen a la cinta. El sol comienza a ocultarse. Las azoteas adquieren una pátina de mercurio, lo he visto otras veces que he corrido a estas horas. Los áticos son camarotes sin televisores, sin brújulas que guíen el domingo. Creo que en la tele están poniendo Rex, el perro policía que salta y salva a personas como Foster Wallace. Gotas de sudor descienden por mi cara, tentaculares, un pulpo líquido. Todo hoy es líquido, nada es estable. David Foster Wallace, el joven que hizo una novela de 1000 páginas cuando aún era más joven, por última vez nos ha saludado. El hombre que hizo la novela más estable de finales del siglo 20 se ha vuelto de repente líquido, espectral, inestable. La Generación X ha despejado su incógnita. Mis Nike responden [rechace imitaciones], yo corro sobre esta cinta, sin saber si quiera cuál es mi incógnita. Corro, sólo eso, corro. No se puede imaginar algo más idiota y sin embargo más necesario en este preciso instante.
8.5km/h [355 kilocalorías]
Ahora creo haber visto un murciélago, pasó muy rápido esquivando los tubos de gas, puede que haya sido un efecto óptico, por la patilla de las gafas, tengo que quitarme las gafas, no sé por qué siempre corro con gafas si a mitad de la carrera tengo que quitármelas. Echo un trago a la cantimplora lateral que trae la cinta si pagas unos euros extra, el runrún del motor se parece cada vez más al de una bomba de agua de casa de campo. La respiración ha subido de los pulmones a la boca, cada vez más abierta. El agua de la cantimplora lateral no sabe a agua, lleva ahí muchos días, recalentándose y enfriándose, sufriendo expansiones y contracciones, recuerdo que dejé La broma infinita en una estantería, no lo toqué en meses, cada día el sol incidía directamente sobre sus lomos, por la noche estaba expuesto al aire acondicionado. No había terminado su lectura, lo había dejado en la página 553. Expansiones y contracciones. No lo toqué. Tras año y medio haciendo áticos en esta cinta, lo cogí, lo abrí, a partir de la página 553 sus letras se habían borrado, El libro de arena, pensé en aquel momento, el agua de la cantimplora lateral no sabe a agua, lleva ahí muchos días expandiéndose y contrayéndose, pienso que esta cinta de correr es una cinta de borrado, borra páginas de libros, borra gente de los áticos [rechace imitaciones], mis Nike responden.
10km/h [460 kilocalorías]
Anochece. Se encienden las luces de los pisos; no en los áticos. Sólo hay 2 formas de suicidarse en América: la británica y la cowboy. La primera son los esféricos somníferos. La segunda es la horca. Las Nike responden, pero ¿hasta cuándo? Toda persona que se ahorque en América lo hará con el sentimiento de haber hecho algo malo, la filia del forajido, la culpa. La horca es experimentar por última vez la sensación de gravidez: la Tierra existe pero “ahí te quedas, Tierra, me retiro sin tan siquiera rozarte”, la punta del pie busca el fiel de la baldosa. De momento no hay más comentarios.
10.5 km/h [507 kilocalorías]
El sonido de la cinta parece el de una batidora cuando hace mayonesa, se espesa por momentos, es la infancia, que se va mezclando en el presente, dentro de poco tiempo el Planeta se cubrirá de figuritas de Lladró con Foster Wallace de niño haciendo mayonesa, tan tranquilo en la cocina de la casa materna, batiendo y batiendo, el sol entrando, iluminando media cara, aceite y huevos, figuritas que se venderán en souvenires de Ecuador a Malasia. Foster Wallace cuenta que su madre fingía asfixiarse cuando de pequeño cometía alguna falta de ortografía, se me aparece un poema de Faulkner, titulado La Horca.
Su madre dijo: le daré / un deseo tan alto y brillante que toda la escoria de la vida/ arderá pura en su fuego. / Será fuerte y alegre, / y puro y valiente, /y el mundo entero le llorará cuando yazga, oscuro, en la tumba.
0km/h [casi 600 kilocalorías]
El jadeo me impide concentrarme en la vista de los otros áticos. Abro la nevera, su luz me ciega, medio litro de zumo de un solo golpe, me siento, enciendo un Lucky. Supongo que las letras borradas de mi ejemplar de La broma infinita han vuelto de nuevo a las páginas, la cinta de correr no era una cinta de borrado, tan solo escribe bromas infinitas, mis Nike Cortez responden,. Alzo la vista, algo insólito ha ocurrido, una señora mayor pasa a toda prisa por una ventana varios áticos más allá, es una sombra que dura apenas un segundo. Por qué tendrá tanta prisa esa mujer esta tarde domingo en la que ha muerto David Foster Wallace.
***********
NOTAS
NOTA 1: mucho se ha especulado sobre la relación entre la puesta en funcionamiento en Ginebra del acelerador de partículas LHC (Large Hadron Collider), y la muerte de Foster Wallace. De hecho, una de las consecuencias anómalas (muy anómalas) previstas era esa. Según cálculos del propio CERN, la probabilidad de la muerte de Foster Wallace en las primeras 154 horas de funcionamiento del LHC era de 1 entre un billón [billón europeo, no americano]. [Incluso esa probabilidad era mucho menor que la de que se formara un agujero negro súper masivo que absorbiera el Planeta, cifrada en 1 entre 1.600.523, y sin embargo esta última no se produjo].
El motivo por el cual algo con una probabilidad tan próxima a cero haya ocurrido, reside en que los físicos se quedaron cortos: no contemplaron la muerte por voluntad propia. Sencillamente, no imaginaron que Foster Wallace pudiera cometer suicidio.
NOTA A LA NOTA: También se hicieron cálculos obvios, como que la probabilidad de muerte del escritor en los 80 años siguientes a la puesta en funcionamiento del LHC sería de 0.999 entre 1, es decir, casi un 100%.
CONTINUACIÓN DE LA NOTA 1: El hecho es que la muerte de Foster Wallace, por improbable que fuera, sería segura en caso de que una vez hechos colisionar dos protones encontráramos que en vez de dar lugar ese choque al ansiadamente buscado bosón de Higgs, nos aparecieran en los detectores partículas denominadas en el argot Bosones Wallace. Esta última posibilidad es la que era prácticamente improbable, pero en caso de producirse daría un vuelco de 180º a toda la física conocida y postulada por el Modelo Estandar. Y así ha ocurrido. Veamos las reacciones nucleares:
Desintegración muy probable (la que no ocurrió):
p + p–> H (bosón de Higgs) –>Z+Z–> muón + antimuón
Desintegración muy poco probable (1 entre 1 billón), la que ocurrió:
p + p–> W (bosón de Wallace) –> I+J
estas dos últimas partículas residuales, I, J, (partícula Infinite y partícula Jest), son las observadas finalmente por los detectores (que no pueden “ver”directamente la partícula Wallace W), y sumadas dan la partícula compuesta I+J, es decir, Infinite Jest (en español: Broma Infinita). Así ha ocurrido.
Miles de partículas I J, productos residuales del bosón de Wallace W, llenaron durante unos segundos las pantallas de los detectores del CERN, anticipo o premonición de lo que vendría: se supo entonces que antes de 154 horas David Foster Wallace desaparecería, lo que no se conocía era de qué manera lo haría.
CONTINUACIÓN DE LA NOTA 1, [PARA ESPECIALISTAS]: Esto, como decíamos, da un vuelco a toda la física conocida, ya que si según el probadísimo Modelo Estandar, el bosón de Higgs era el hipotético responsable de que en el Universo existiera masa, según un excéntrico modelo llamado Postpoético, (en su versión dura y solipsista) tal bosón de Higgs no existe y por el contrario sí existe el bosón de Wallace, que sería el responsable de restarle masa a todo lo que vemos y a lo que no vemos. Como parece ser que el bosón de Wallace existe, se demuestra que la masa es una ilusión, y la inercia de los cuerpos una fe sin otra base real que la patología.
CONTINUACIÓN DE LA NOTA 1, [PARA SÚPER ESPECIALISTAS]: Conclusión: una vez demostrado que la masa es una ilusión, ¿dónde está Foster Wallace? ¿Cómo es posible que la gravedad pudiera partirle el cuello? Los súper especialistas están en ello.
NOTA 2: la traducción del poema de Faulkner, La Horca, ha corrido a cargo de Eduardo Moga y Daniel Richardson, para la edición de su obra poética editada por Bartleby.
Agustín Fdez Mallo, septiembre 2008
Enhorabuena por el texto: brillante. Justo acabo de leer "Hablemos de langostas", mi primera incursión en el wallaceverso (qué marketing tan brutal el de la parca), gracias a lo cual he podido entrever algunos de los guiños, si no para superespecialistas, sí, al menos, para aficionadillos de a pinrel. De los que ni siquiera saben enchufar una cinta corredora.
Hola Rafa, muchas gracias. Hacía tiempo que no te veía por aquí. Tratándose de Wallace, aquí todos somos aficionadillos de pinrel! El de Hablemos de Langostas no lo terminé aún, y me lo regalaron hace año y medio (buff, cómo se amontonan los libros, el desamontonador que los desamontonare…), me estaba gustado, pero en plan artículos y ensayos me gustaba más Algo Supuestamente Divertido Que Nunca Volveré a Hacer. Aún recuerdo el deslumbramiento que supuso en su día.
Un abrazo
Pues yo te "descubrí" gracias a ese dossier de Quimera, diligentemente avisada por Juan Francisco, a quien "encontré" a su vez gracias a mi monomanía por Foster Wallace. Supe de su muerte el lunes 15 de septiembre. Sigo aquejada de duelo (una especie de parálisis intelectiva). Este cuento es lo primero que leí de ti. Me encantó. Así que he empezado con Nocilla Dream, sin abandonar la tardolectura de La broma infinita.
Omega Man es el homenaje más lúcido y certero de todos los que he encontrado en mi búsqueda monomaníaca de consuelo fraterno.
Enhorabuena y gracias.
Agustín, siempre te leo, aunque no siempre comente, eso puedes tenerlo por seguro.
Volviendo a Foster Wallace, no sé si habrás leído los artículos del libro de las langostas en orden, pero si no es muy problable que te falte el último, el de la radio, con sus notas en diagrama y toda la pesca… Muy revelador, en serio; a mí me ha permitido entender un poquito mejor ciertos fenómenos -que yo, ignorantón de estas cosas como soy, pensaba que era una cosa local- de la radio maidenspain. Por lo demás, un pero a san Wallace: filosóficamente me parece algo plano (ya, no es ser muy concreto, pero para qué me voy a liar). Pero pregúntale a cualquier académico europeo de la escuela "continental"… En fin, rollos del gremio.
Shalom.
Raquel, muchas gracias por tus generosas palabras, sin duda no se merecen. La Broma Infinita, la eterna prueba a la que tarde o temprano todos los contemporáneos de Wallace tuvieron que enfrentarse. Y nosotros, pobres lectores del Continente, también. Suerte con Nocilla Dream!
Hola otra vez Rafa. No, no llegué a ese relato, pero ahora que dices eso, lo miraré. Sobre lo otro, es que, bueno, los filosófos sois siempre exigentes. Imagino que DFW no intentaba hacer filosofía. A mí me gusta que la use perifericamente. Eso que dices le ocurre a muchos intelectuales europeos con Susan Sontag. Yo lo que más admiro de DFW es la ironía escrita con un pulso tan firme y serio que me descoloca.
Saludos.
Nah, no se puede generalizar, creo yo, con los filósofos, los hay exigentes y los hay pasotas, y todos los términos medios que se quiera… Como en cualquier otro colectivo suficientemente grande, supongo. Ocurre con ellos, además, lo que dice el chiste judío: donde hay dos judíos, hay, al menos, tres opiniones; mutatis mutandis para los filósofos. No quería ser pejiguero, pero a veces a uno se le ocurren peros que, creo yo, tampoco están tan mal si no se quiere caer en mistificaciones… Y con alguien tan inmenso como Wallace resulta demasiado fácil ir a quemar incienso en sus altares; ya me entiendes. Lo cual no quita, como digo, que Wallace me flipe, entre otras cosas, por lo mismo que tú citas, y que a su lado uno se sienta un triste mongolo batuecoide… Argh.
Shalom.
Guao, ni me di cuenta que se morio don Cortazar?
Y tengo mas de un ano que todavía no término Rayuela. Ya ni se de que se trata.
Pues tal vez revisaré a Blow Up.
Sí, sí, Rafael, está claro que mitificar no ayuda. Siempre hay peros. Las mitificaciones, como el sexo, en casa, de lo contrario ambos se convierten en exhibicionismo blandengue.
Hola, El Guero, tu soleada California hubiera atraído a Cortazar. ¿Sabes si Cortázar estuvo algna vez ahí? De confirmar que sí estuvo, estaría bien hacer una obra gráfica siguiendo los lugares que pisó, en los que se detuvo, en los que pasó de largo, hacer un plano de su ruta, las gasolineras que visitó, los dinners en los que comió la burguer de rigor, las librerías y tiendas de discos de Hollywood Antiguo en las que compró cómics y jazz, sus comidas exóticas en los baruchos de Los Feliz, si subió al Observatorio a ver LA apoyado en la estatua de James Dean, los lavabos públicos que visitó, etc. etc. Me imagino a mí mismo perfectamente con todo ese material gráfico en las manos, deduciendo irrefutablemente que el París del que habló Cortázar en Rayuela no era París, sino Los Ángeles camuflado de París.
Ése es el asunto, y no otro.
Antes de leer nada de DFW leí esta conversación telefónica que tuvieron con Gus Van Sant:
http://www.badgerinternet.com/~bobkat/dazed.html
Con ella me di cuenta de tres cosas:
- que mi inglés de academia no servía para nada.
- que en lo vulgar se cuecen habas.
- lo especial que es este tío y que algún día, seguramente, se le echaría en falta.
"One of the great puzzles I work with is I’m basically a nerd and everybody I know are nerds and how do you make nerds interesting (Gus laughs)", DFW
pd. me ha emocionado mucho tu texto! No sé, sí, emocionado…mucho. Todo menos tus Nikes
No me gusta Nike. Me gustaba Michel Jordan. Pero ya no. DFW murió volando y no se cayó al suelo como Deleuze que murió "a la francesa": apuntando a lo más alto para terminar en lo más bajo. Ingeborg Bachmann murió a la alemana: quemada. Y paro mi repertorio siniestro. Abrazos.
Pues esta ronda de exhibicionismo blandengue corre de mi cuenta, aprovechando que me siento como en casa
Estáis todos invitados.
"TE HERISTE AHORA fatigosamente para no aceptar la mano que ya no se tendía. Duro despojo anónimo, tu cuerpo, en esta tarde incierta. No estaba nadie junto a ti. Entonces, no pudiste morir." J.A. Valente (de No amanece el cantor)
Por cierto, anoche mi cama se convirtió en un caleidoscopio de fogonazos sensitivos. No había ingerido ni fumado nada más que unos cuantos Camel cuando me tumbé a leer Nocilla Dream desde la página 15 a la 160. Decidí quedarme ahí antes de ser completamente digerida por el caleidoscopio. Luego soñé que montaba una y otra vez en una montaña rusa, y mi identidad cambiaba en cada viaje. No sé si el paisaje se fragmentaba o era yo la fragmentada. Al levantarme he recuperado mi habitual visión en túnel, pero la página 161 ya me mira con deseo. Ha habido suerte, Agustín.
Ingrid, pues empezaste por arriba. Menos mal que, como decía Feynman: "empecemos por la cumbre, despues ya será todo cuesta abajo". Muchas gracias por lo que dices de mi texto, es la mejor recompensa. Uno de esos textos que te salen sin pensar. Las Nike Cortez, ja,ja, a mí tampoco me gustan nada los tenis NIke, pero nada nada, salvo esos, los Cortez (se los vi a veces a House). En lo que a mí respecta, Adidas forever.
Hola Raquel, pues pondermos en las Nocillas un prospecto adjunto de efectos secndarios. Que todos sean como ése. Tremendo poema el de Valente, tremendo. Sin comentarios.
Gracias!
le he dado a una tecla y se me ha borrado el comentario que estaba escribiendo; comentario largo, casi infinito como una broma y bastante absurdo y aburrido como la cultura misma. en fin, por ahí andará entre ceros y unos, quién sabe.
resumo, para alivio general, lo que quería decir:
a) ya sabemos como acaba la peli,
y b) prefiero la manera británica, por supuesto.
Notas: (1ª con el debido respeto, si mi madre hubiese sido tan mala poetisa, y tan puritana con las faltas de ortografía, como la de Wallace en el relato de mallo, también hubiera escogido la americana.
2º los versos de la mother de Wallace me recuerdan algo -especie de versión de estar por casa- a los versos de spleen e ideal de baudelaire. aquellos que empezaban algo así: "cuando el poeta aparece en este mundo hastiado, aterrada y lanzando mil blasfemias, su madre, alza su puño a dios… etc."
3º siento si ofendo a algún fundamentalista de la vida, pero, según pienso, el suicidio o la muerte no debería escandalizarnos lo más mínimo, es un acto más como el cagar. Según estaba ponía en la frente de una calavera de un garito de copas de madrid: "hoy a mí y mañana a ti". pues eso.)
hola agustín,
perdona, ahora leeré tu último post que tiene una pinta estupenda! pero antes tengo que confesar algo:
me regalaron "Homo Sampler" (benditos cumpleaños) y siento la necesidad de comunicar qu estoy profundamente enganchada.
por favor eloy crea una secta YA y todos te seguiremos
i love the master
ahora voy contigo agustín
que viernes tan genial
la gravedad nos hace caer
Inpuro, eso que dices de las madres me recuerda a cuando en la película de Allen, Manhatan, él dice que está escribiendo un cuento sobre su madre, que se llama La Sionista Castradora. Y sin embargo, toda madre, en el fondo, en lo profundo de nuestra cabeza, está por encima del bien y del mal. Creo.
No me acuero quién lo decía, pero estoy de acuerdo: lo contrario a la vida no es la muerte, es la nada.
Hola FIERA, cuánto tiempo! Homo Sampler, una catedral. Si tuviera tiempo créeme que sí haría un club de fans de Eloy.
La gravedad nos hace caer, pero si no existiera no conoceríamos la importancia de volar. Creo. Aquí, como en todo, lo comido por lo servido. Creo.
Admiro sinceramente a quien confunde a la madre de Wallace con el mismísimo Faulkner, quedándose tan oreado. Mis respetos, Inpuro
La susodicha madre estaría encantada de que su "Inglés prácticamente indoloro" ascendiese a tan altas cumbres. Del pobre Faulkner no sé qué decir, salvo que estará revolviéndose en su tumba.
Completamente de acuerdo en lo de la vida versus la nada, pero lo de las madres por encima del bien y del mal…ay! Agustín, te envidio por verlo así…pero esto es ya material de psicoterapia, que para eso nos cobran.
Un abrazo.
Agustín,
Qué gran texto.
Me ha encantado tu homenaje al maestro, con las notas, y las notas a las notas, y las continuaciones a las notas y, por supuesto, las notas para especialistas que no he leído (justamente porque no lo soy).
Yo nací un 14 de septiembre.
34 años después murió DFW.
No sé si eso explica algo pero siempre sentí muy cerca a DFW. Es de las pocas personas de las cuáles me ha afectado su muerte.
Un gran abrazo
Hola Raquel. Bueno, creo que las madres están por encima del bien y del mal porque, evaluado en conjunto, ese argumento es lo que asegura las supervivencia de la especie. Creo. Un saludo!
Hola Marc. Cuánto tiempo. Gracias por tu comentario, un honor. Sobre las coincidencias de fechas, nos gusta pensar que son rarezas, pero somos millones de personas en el Planeta (y si sumas los muertos, no digamos), y el año sólo tiene 365 días.
Un abrazo, y a ver si podemos vernos en Colombia!
Creo que ya te lo comenté en otro post. Del homenaje de QUimera a DFW, este artículo que has colgado, el de Vilas y el de RMSalmón son los que más me gustaron.
Aparte 1. No sé muy bien a qué os referís con la Nada en lo contrario a la vida. Si no hay nada más después de la vida, muerte y nada serían sinónimos. Entiendo que ambos conceptos enlazan con otros desarrollos más complejos y ligados a creencias. No sé.
Aparte 2. En lo de las madres estoy de acuerdo en un 95%. El tanto por ciento restante cae fuera de la normal.
Aparte 3. Lo de las kilocalorías y los kilómetros es una idea cojonuda.
Aparte 4. Quizás haya tres bosones de Higgs, la postpoética, el de Foster Wallace y la Epilírica (¿has leído el post de VLMora sobre el libro de Guillermo Molina Morales? tiene buena pinta)
Aparte 5. No sé cuántas Kcal llevo gastadas con estas palabras, pero no llegaré al Omega man, seguro.
SAludos
Hola Jordi. Gracias!!
Lo que pienso es que la muerte forma parte de algo más amplio que se llama Vida.
Vi el post de Vicente, pero no lo puede leer en condiciones. Siempre ando liado.
Las Kcalorías y los km los da máquina, la cinta de correr. El poema está en ella, esperando.
¿Cómo va Nexus6?
Un abrazo!!
Aclarado y me uno a esa idea.
Nexus 6 en construcción, con botox para la aorta elongada y quimioterápicos para evitar su proliferación celular acelerada, una especie de Benjamin Button en ciborg. Algo saldrá.
Por cierto, creo que el próximo miércoles vuelve Muchachada Nui en la 2, sobre las 23:45 o algo así. Buenas noticias.
Abrazos.
Hola otra vez. Igual que a Jordi, me encantó la colaboración de Menéndez Salmón, además de la tuya.
En cuanto a las madres, acepto "pulpo" porque el argumento de la supervivencia de la especie justifica el argumento previo evaluado en su conjunto (disjunto). En cuestión de madres, mejor disjuntar que disentir
Aunque me temo que pertenezco a ese 5% par(anormal) del que habla Jordi. Rencorcillos a la mar, de todos modos, pues si estamos aquí es porque nos trajeron, aunque andemos peor que Norman Bates, psicológicamente hablando.
Venga aquí ese octopus a la gallega, que hoy estoy que lo regalo y perdono hasta a mi madre.
Un abrazo
Agustín, estoy arrebatada, como santa Teresa de Jesús, con tu prosa. También lo estoy con Eloi, máster del Universo, esteta, anacoreta intelectual, gurú. ¿Quieres ser mi mentor? Tengo que escribir una novela como proyecto de fin de máster (UPF), y sé que voy a usar tus formas. Siempre he pensado que es mejor no guardarlas y por eso: tú.
Escríbeme si tienes un momentito, anda.
ESo es Raquel, madre=octopus a la gallega. Buena solución.
Hola TIERRADEPORMEDIO, jaja, cual Santa Teresa! Gracias.
Pero qué significa escribir una novela como proyecto de fin de máster. Cómo es posible escribir una novela como proyecto de fin de master. Pero qué máster tan raro es ése.
Jordi, sí, es un notición: Muchachada Nui cabalga de nuevo.
Saludos
ah manjatan, mallo, ke gran peli(debo confesar -curiosas coincidencias o analogías neurológicas tenemos los humanos… ¿estaremos conectados a una terminal eléctrica llamada dios.santo.la.virgen?- ke, cuando acabé de leer omegaman, me vino como un flash esta frase de woody allen:"se suicidó, era el mayor intelectual que he conocido, y dejó una nota que decía "salgo por la ventana"").
las madres… bueno, supongo que depende de la intrahistoria vulgar de cada uno. la mía supo enseñarme bien una cosa: a empinar el codo como dios manda (lo mismo se debe a un complejo freudiano compensatorio por no haberme dado de mamar). desde aquí, quiero dar las gracias por este hobby dipsómano que heredé de ella, por descubrir que la felicidad puede estar embotellada, y, por suerte, abunda en cualquier bar y súper de la esquina. te kiero, mami.
raquel g., sinceramente, le doy una importancia igual a 0 que el poema sea de faulkner o de espinete. la idolatría es el arte de fabrikar estatuas, y a mí me da por cercenarles los pies y enterrarlas hasta la cintura en cualquier playa perdida y solitaria.
"se ve claramente que no hay nada,
ni hombre ni buda.
las miríadas de universo son burbujas en el océano."
cheng daoko
me gusta como piensas; creo
Inpuro: sí, claro de Delitos y Faltas, una de las pelis de Allen que más me gusta.
FIERA: me alegro, creo.
Ocurre con la interacción débil una cosa curiosa, querido Agustín, y es que no se pueden dejar solos a los kaones. Son peligrosos. Me refiero a ellos para hablarte de partículas y de solipsismo, claro.
Un kaón positivo, como sabes, no es más que un quark up y otro anti-strange (una rareza cósmica como raros son los polos drácula o los helados de fabada. Pero existen y, no sólo eso, sino que están buenos). Ocurre a veces, que un kaón tal decae convirtiéndose en tres piones, dos positivos y uno negativo. A veces me gusta pensar en esto como una verdadera dualidad, una dualidad surrealista y real, plausible y razonable. Sí, mira, piensa que los piones son algo así como lo bueno y lo malo. Obviamente lo bueno sería el + y lo malo el -. Por eso, siempre hay un punto de desequilibrio (¡Oh, gran mejunje simétrico!), que no es otra cosa sino la conciencia. A veces me río y otras veces no. Pero es porque lo veo un poco desde fuera y me parezco ridículo pensando en la bondad o la maldad de lo humano, aneja a la entelequia que los piones son.
De las veces en las que no me río, que son pocas pues pocas me tomo en serio, me surge la necesidad de conectarlo todo. Sospecho que sabes a qué me refiero. Es como ir conociendo una ciudad (V. L. Mora lo sabe hacer muy bien, aunque no sepa mucho de piones). Uno conoce un número más o menos amplio de calles, atisba zonas, pero su cerebro es el encargado de interconectar esos vacíos interzonales. Por ejemplo, sé ubicar la Castellana y sé que Ríos Rosas es transversal a ella. También que Alonso Cano es paralela a Ponzano o que Villaverde está al sur, yendo por la carretera de Andalucía. Los huecos entre estos lugares me suponen quebraderos de cabeza. A veces vago errático por calles aledañas, próximas, radiales, paralelas, perpendiculares… Lo que consigo con ello es ir dando forma a una realidad que se me escapa.
Así, cuando pienso en la Realidad, o leo tu texto y te imagino corriendo en tu piso, mirando azoteas vacías, o te pienso pensándote frente a tu portátil al escribir esto sobre Wallace y el LHC y la muerte, tapo huecos de una realidad que no sé muy bien si se me escapa o no existe. Me invento un mediador para el decaimiento del kaón (K+). Y ése mediador -puedes buscarlo- no es otro sino el bosón W+, que es la forma en la que David Foster Wallace, o su muerte, o la forma en la que tú, o tu vecina anciana que se cruza en la eclíptica de tu horizonte visual y el plano del tejado que miras, hacéis que la realidad, la mía, cobre sentido.
Por lo anterior, según mi punto de vista, los diagramas de Feynman lo dejan bien claro.
Nota para Gell-Mann, Murray: Encontré su quark en la boca del jaguar. Estaba muerto.
¡Menuda peli que te montas en el encadenado de símiles/metáforas! Es curioso, cuando se me ocurrio de repente lo del "bosón Wallace"(W) para el cuento, no estaba pensando en el bosón de canje W de la interacción débil. Es mera coincidencia.
Es atractivo pensar que esas zonas vacías entre partes de un todo, son conectadas por una especie de bosones, que la "pegan".
Un saludo.
Hay una peli buenísima sobre zombies (lo digo por Omega man y sus versiones cinematoetc.). Se llama No profanar el sueño de los muertos. Es serie B inglesa de 1974. Como Jess Franco pero con más pedigrí. Al estilo The Asphyx pero no de época.
Ah, Joe Crepúsculo fijo que te mola. ¿Sí?
La conozco y la recuerdo vivamente. La vi cuando tenía unos 11 años. Me impresionó mucho. Creo que al final los zombies salían de la tumbas por unas radiaciones, o algo así, con las que se extinguían plagas de insectos en los campos. Había un tipo en un Mini, y en una moto de aquellas Guzzi. Nunca volví a verla.